Que maior abominação.Pode ser a de amar.Quem se carregou no ventre.Que mais tarde se transforma...Em quem friamente calcula a forma, de te assassinar?  Por cada Mulher que morre.Cem, se hão levantar!Contra quem desfere o golpe. (...)

    Entre lilases e verdes. Trazes-me outras cores às vezes. Para as quais fico a olhar. Tentando delas gostar… Sem saber o que pretendes.   Se é um gesto de amor. Ou só p’ra contrariar. O que queres é cativar-me. Ou… Gostas de (...)

    Beijada por uma chuva miúda. Parece que a minha janela chora, não sei porquê. Iluminada, faz inveja as estrelas. Dá gosto vê-la.   Salpicada por gotas minúsculas douradas... Pelas luzes reveladas,  lembra pó de ouro espalhado, (...)

      Só o céu compreende. Quando de olhos fixos na areia, deambulo pelas ondas. Se tornam em espuma as minhas mágoas todas. Aqui, sou eu e o nada.    Um bando de gaivotas, ao fundo paradas. O vento a impelir-me.  A sombra a esculpir-me, along (...)

        Às vezes... As palavras adquirem-me um rugosidade de disco arranhado,  por uma algulha perra. Tato as espartilho. Compartimento. Limo, aliso. Para que me saiam civilizadas e dóceis. Alinhadas. Bem comportadas. É (...)

        Alguns olham-me de alto a baixo. Com os seus olhares de desdém. Gracejam sobre o que faço. Pensam que não entendo o motejo. Pr'a eles... sou um percevejo. Ainda assim interessante. Ou não seria constante, a sua curiosidade (...)

      É o teu olhar unguento... O único alívio e tratamento,  sobre as minhas feridas abertas. Eu venho de eras perdidas.  Andei sobre galhos e urtigas. Esfacelei pés e mãos, em glaciares e rochedos.   São os teus lábios, melopeia. (...)

        Ao Menino pequenino. Homem, depois sofredor. Que se doou por amor, em nome da Humanidade. Dirigimos as nossas preces fragilizados, p'la dor. Neste momento de treva. Ao Menino... Que nos aconchega. E ama apesar, dos pesares. Ao Menino... (...)

        Quem me dera ser menina...Nos Natais de antigamente.As figuras do Presépio, em barro.O Pinheiro verdadeiro enfeitado.Musgo fresquinho apanhado.E a casa cheia de gente. O cheirino da canela.A descer sobre a aletria.O bacalhau na panela.P'ra cozer ao fim do dia.

      O que faço a este amor todo... Que não extravaso? Onde ponho tudo o que costumo ter guardado, para ti? E  se o amanhã não chegar. Ter-nos-à chegado, o que demos um ao outro? Não nos ficará a faltar, uma infinidade de amor, (...)