Hoje...
Acordei com o Amor, na boca.
Saía-me pelo canto dos lábios.
Escorria-me veloz, nas veias.
Vinha do âmago, do peito.
Pulsava-me por todo o corpo.

Hoje...
O Amor vertia-se-me pelas pernas.
Admirava-se na pele, em suor.
Gotejava do meu umbigo.
Da testa, dos seios, do sexo.
Porque fomos, só Amor.

Há uma janela aberta.
Mostrando um céu infinito.
Simplesmente, só em vidro.
Sem cortinas, para a enfeitar.

Talvez não seja o céu, mas o mar.
Que aquela janela mostra.
Sem paredes, tecto ou chão...
Está  simplesmente ali posta.

Por aquela janela aberta.
Não sei se o ar, sai ou entra.
Se alguém me olha, de lá.
Não importam pormenores. Simplesmente, que ali está.

Há uma janela aberta.
Por onde o mundo me espreita.
Quando me sento a escrever.
Talvez sejam o céu, ou o mar...

Mas também alguém a olhar...
Simplesmente a imaginar.
Do que poderíamos falar.
Sem de todo, se deixar ver.

Sonhar-te.
De que vale?
Ter dedos e não, te tocar.
Olhos e não te enxergar.
Lábios e não te beijar...
Servindo-me só para evocar-te.
Sem nenhuma entidade ouvir.

Diz-me...
Para quê sonhar-te?
Viver uma vida a ansiar.
O que não se pode alcançar.
Ter braços...
Com que fim?
Se não forem para abraçar-te.

Isto não é vida.
Nem sonho.
É um martírio medonho.
Dar conta de tudo o que tenho...
E que podia ser teu.
Sonhar-te... é como arder no inferno.
Podendo ganhar o céu!

Este amor todo que me deixaste nas mãos.
Este desejo vampírico. Esta sede...
Estes pensamentos impróprios.
Verdadeiramente vergonhosos.
Esta descompustura, total.
Este urgir.
Levo-tos.
Ou, vens buscar?

Eu quero viver no fundo dos mares.
Nos pináculos mais altos das montanhas geladas.
Pulsar entre as estrelas, no céu infinito. 
Ser neve.
Ser chuva.
Vento que assobia.
A folhagem que dança.

Eu quero viver no tronco das árvores.
Descer em vertigem, até ao centro da Terra.
Descobrir outros povos e leitos de rios.
Ser sol e ser lua.
Aonde não existam.
Ser um dedo que estala.
Acordar lentamente e... voltar a ser Eu.

Esta noite não dormi.
Puxei da caneta e escrevi.
Algo destinado a ti.
Que não pretendo enviar.
Apesar de seres a Musa...
Responsável p'la minha insónia.
Nesta noite sem luar.

Irrita-me perturbares-me o descanso.
Entrares-me desse jeito manso.
Primeiro no pensamento. 
Depois, minha cama adentro.
Como se também fosse tua.
Não chega possuíres uma alma cansada.
Tens de desquietar-me a carne... p'ra dormir, já preparada.

Esta noite não dormi.
Enviei beijos para ti.
No fim de uma carta fechada.
Que guardei, com outro beijo.
Num reprimido desejo...
Entre murmúrios, expresso. 
Sob a almofada, molhada.

Não confessei que te amo.
Nem quantas saudades já tenho.
De uma palavra tua.
Não contei o que fiz depois.
A pensar em nós,
os dois.
Nesta noite, sem ter lua.

Words can help. Words can heal...
They can also hurt, and can also kill. 

(Tim Walters)

E... sempre  que escrevo, disparo.
Sempre que penso, alvejo.
Sempre que sinto, firo.
Sempre que toco, mato.

Sempre que escrevo, dilacero.
Sempre que encanto, toco.
E, porque tocar, não quero...
Matar, sempre que disparo.

Maldição!
Como fazê-lo?
Escrever sem causar ferimento.
Alvejar com o pensamento. Matar, porque ouso escrevê-lo.

Sobre a minha boca um beijo.
No meu seio, a mão fechada.
Dentro de mim estás todo, tu...
Progredindo e recuando.
Num ímpeto arrebatado.
Como no mar, uma vaga.

Penso em como resistir?
Ser rocha contra Poseidon.
Juro, quero dar-te prazer.
Escorrer-te pelos dedos...
Encher-te a boca de amor.
Sem de todo derreter.

E ao desaguarmos nesta cama...
Deixá-la toda encharcada.

Sobre o teu corpo, o meu.
E uma louca cavalgada.
Mãos que rasgam, sem ferir.
A urgência de me teres.
Afundado no meu vente.
Como na Terra uma enxada.

Não pensas porque és, sentidos.
Também urgência e gemidos.
Inconsequência de acção.
Descontrolados como náufragos.
Procuramos piso firme.
Como um barco no mar alto, busca no céu, salvação.

Eu sou as folhas, o vento...
Os primeiros pingos de chuva.
O céu pintado a cinzento.
Que traz os arrepios a pele.
E a última neblina do dia. 

Sou a montanha ofuscada.
Que não deixa de estar lá.
As estrelas que se esconderam.
Porque as nuvens se encapelaram.
Mesmo, sem começar a chover.

Sou fonte, a jorrar sobre mim.
E a pedra que me apara.
Um grão de trigo e a seara.
O espantalho solitário...que caminha p'la vida,
com calçado um número acima e as roupas emprestadas.

Sou a romã, aberta ao meio.
Junto a nozes, também partidas.
Um olhar sempre castanho,
entre ramos que se despem,
das roupagens de Verão.

Sou a ave no fim do bando.
Que não sabemos...
Se tenta chegar-se à frente.
Ou... segue na cauda indiferente,
aos líderes costumeiros da vida.

Sou o que for não importa.
E serei sempre o não suposto.
Caminho da frente p'ra, trás.
Sobre chão que subjaz,
um céu virado do avesso.