À Lareira
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Sobem os dias ao pico do Inverno.
Que as noites amorrinhadas só dão por si consoladas,
à lareira abafadas.
E quando a inspiração assalta de surpresa.
Folha e tinta sobre a mesa.
As horas por quem escreve a voar,
Por certo o irão encontrar,
desperto e a apreciar,
o nascer da madrugada.
De hoje em frente é um pular,
nas horas a clarear,
Coisa indiferente ao poeta.
Só vê papel e caneta.
E na busca da inspiração.
Concebe sem hora certa.