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A noite estava incrivelmente fria e estranha. No ar, um bafo cinzento, exalado por um nevoeiro moribundo, pairava. O silêncio de cortar à faca deixou antever pouco depois, no chão, uma poça de sangue. Ainda quente!
Perto, suficientemente longe dali, ouviu-se uma gargalhada histérica. Seguida de um grito rouco de satisfação! Nesse preciso instante o nevoeiro levantou como se ao rir o responsável o sugasse para se ver bem o estrago. O sangue era humano. Faca ou outro artefacto, não estava lá, mas os cortes eram reais. Precisos!
O som de algo a arrastar-se e a gargalhada ziguezagueante tornavam-se mais distantes até ficarem indistintos e inaudíveis. Até ao presente não houve explicação para o caso. E a vítima vasculhados todos os ficheiros possíveis, não se lhe descobriu nome, nem proveniência. Os resultados dos despojos mortais, analisados meticulosamente conforme a Lei, foram inconclusivos. Logo, infrutíferos! 
Concluindo: Todos os dias e horas têm uma certa, para morrer. Na perícia também há caminhos que se fazem sem chegar a lado algum. Humano ou extra, Terra, o golpe de misericórdia foi desferido.